Как трудно бывает возвращаться к недописанным стихам-рассказам-книгам...
Блуждая между неоконченных фраз, ты узнаешь своих героев, ты вспоминаешь события из их жизни, окунаешься в их эмоции и желания, ты хочешь к ним вернуться.
Да только они уже не узнают тебя. За тот период, что ты отсутствовал, у них изменились характеры, внешность, они повзрослели и совершенно вышли из-под твоего контроля.
Забросив на дальнюю полку их жизни и судьбы ты неосознанно еще продолжаешь мысленно прокручивать сотни сюжетов, примеряя их, смакуя и выбирая оптимальный... При этом сам не замечаешь, как в веренице возникающих картин и образов растворяется твоя власть над будущим твоих персонажей, кто-то невидимый медленно и аккуратно вытягивает из твоих расслабившихся пальцев тонкую нить повествования... Завтрашний день этого мира, который был для тебя более менее четким и ясным, теряет свои очертания и все больше погружается в туман.
И вот ты возвращаешься. Ты открываешь дверь, которую захлопнул уходя- недописав, ты предвкушаешь увидеть знакомые лица,- разные, добрые или злые, смиренные или агрессивные, но для тебя все равно близкие и родные, ты готов вдохнуть пыль непройденного пути, ты почти уже протянул руки навстречу тем, кого ожидаешь встретить...
Но вместо этого ты вдруг оказываешься брошенным на улице чужого города, не знаешь, куда деться от колких взглядов прохожих, из которых ни один тебя не узнает. Поймут ли они тебя, если ты попытаешься заговорить?...